Neben ihm hatte Paula eine ihrer manikürten Hände lässig in den Ellbogen seines Mantels gesteckt. Ihr kastanienbraunes Haar war zu einem glatten, glänzenden Bob frisiert, und sie trug einen cremefarbenen Kaschmir-Rollkragenpullover, der dezent nach teurem Mandelblütenparfüm duftete – demselben Duft, den sie vor sechs Monaten getragen hatte, als sie an unserem Esstisch saß und die Textur meiner selbstgebackenen Focaccia so wunderbar ergänzte.
„Entschuldigen Sie“, sagte Dr. Salinas. Ihre Hand rührte sich nicht vom Ultraschallkopf, der auf dem kalten, blauen Gel auf meinem Unterbauch ruhte. Ihre Stimme trug die ruhige, unaufgeregte Stimme einer Geburtshelferin, die schon viertausend Kinder zur Welt gebracht und jede erdenkliche Form häuslicher Not erlebt hatte. „Dies ist ein aktiver Untersuchungsraum. Das Eindringen in eine Patientin während einer gynäkologischen Untersuchung verstößt direkt gegen die ärztlichen Datenschutzbestimmungen. Sie werden im Flur warten.“
„Ich bin ihr rechtmäßiger Ehemann“, zischte Diego, zog sein Lederportemonnaie aus der Innentasche seines Mantels und knallte eine laminierte blaue Versicherungskarte gegen die Metalloberfläche des Krankenwagens. „Ich zahle die Prämie für diese Versicherung. Ich bin als Hauptversicherungsnehmer eingetragen. Und ich habe jedes Recht, den medizinischen Verlauf einer unehelichen Schwangerschaft zu dokumentieren , bevor mein Anwalt heute Nachmittag den Antrag auf Vermögensaufteilung einreicht.“
