Paula schenkte Dr. Salinas ein kleines, einstudiertes Lächeln – die Art von Lächeln, die diplomatisches Bedauern ausdrücken sollte.
„Wir wollen keine Szene machen, Doktor“, sagte Paula leise, ihre Stimme so gewählt, dass sie völlig vernünftig klang. „Diego hat gerade eine enorme psychische Belastung durchgemacht. Wir brauchen nur die Scheitel-Steiß-Länge und die genaue Schwangerschaftswoche im Ultraschallbericht. Wir haben um 14 Uhr einen Termin mit unserer Familienrechtsmediatorin.“
*Unsere Mediatorin für Familienrecht.*
Die Worte hingen in der Luft wie ein Tropfen Motoröl auf einem Glas Wasser.
Ich zog das Papierlaken nicht über meinen entblößten Bauch. Ich drückte mich nicht gegen die Vinylkissen. Das Zittern, das meine Hände fünfzehn Minuten zuvor im Wartezimmer ergriffen hatte, war verflogen und einer ungewohnten, eisigen Stille gewichen, die sich tief in meine Wirbelsäule legte.
„Sieh dir den Bildschirm an, Diego“, sagte ich. Meine Stimme versagte nicht. Sie war ruhig, gleichmäßig und völlig frei von Tränen.
Diego stieß ein kurzes, nasales Lachen aus. Er ging um den Wagen herum, stellte seine schweren Lederstiefel neben die rollende Konsole und verschränkte die Arme vor der Brust, während er den 18-Zoll-HD-Monitor anstarrte.
