Paula folgte ihm dicht auf den Fersen.
„Perfekt“, sagte Diego mit triefendem Sarkasmus. „Jetzt kann mir die Ärztin endlich genau sagen, in welcher Schwangerschaftswoche das Kind eines anderen Mannes ist.“
Dr. Salinas drehte langsam den Kopf und sah ihn an.
Sie sah Diego an.
Dann Paula.
Dann wandte sie ihren Blick wieder dem Ultraschallbildschirm zu.
Ihre Stimme klang ruhig, aber kalt und scharf:
„Herr Diego, bevor Sie Ihre Frau weiter beleidigen … sollten Sie sich das hier ganz genau ansehen …“
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Der Untersuchungsraum dehnte sich nicht aus, um den Eindringling aufzunehmen. Stattdessen schienen sich die sterilen, eierschalenweißen Wände, an denen gerahmte anatomische Querschnitte des menschlichen Beckens und Plastikspender mit Desinfektionstüchern hingen, zusammenzuziehen und uns vier in einem schweren, unter Druck stehenden Vakuum einzuschließen.<sup>48</sup>
Der akustische Rhythmus des fetalen Herzschlags – *poch-poch, poch-poch, poch-poch* – pulsierte weiterhin gleichmäßig mit 154 Schlägen pro Minute aus den eingebauten Lautsprechern der Konsole. Es war ein klarer, schneller Rhythmus, der die drei Erwachsenen, die über dem Untersuchungstisch standen, nicht zu stören schien.
Diego stand etwa einen Meter von meiner mit Papier bedeckten Matratze entfernt. Er hatte seinen dunklen Wollmantel noch an; die Schultern waren noch feucht vom leichten Nieselregen draußen auf der 4th Avenue. Seine Haltung war steif, das Kinn vorgereckt, mit jener theatralischen Verachtung, die er sonst den unerfahrenen Hilfsarbeitern auf den Baustellen seiner Firma entgegenbrachte.
