Ich wurde mit 17 Vater, habe mich nach und nach zurechtgefunden und die bemerkenswerteste Tochter großgezogen, die ich je kennengelernt habe. Als dann am Abend ihrer Abschlussfeier zwei Polizisten vor meiner Tür standen und fragten, ob ich eine Ahnung hätte, was meine Tochter getrieben hatte, war ich auf das, was dann geschah, nicht vorbereitet.
Ich war 17, als meine Tochter Ainsley geboren wurde. Ihre Mutter und ich waren so ein Highschool-Pärchen, das an die Ewigkeit glaubte… aber wir trennten uns, bevor Ainsley überhaupt „Papa“ sagen konnte.
Als meine Freundin schwanger wurde, bin ich nicht weggelaufen. Ich habe mir einen Job in einem Baumarkt gesucht, bin weiter zur Schule gegangen und habe mir gesagt, dass ich den Rest schon hinkriegen würde. Und das habe ich auch, ehrlich gesagt.
Ich war 17, als meine Tochter Ainsley geboren wurde.
Wir hatten Pläne. Eine kleine Wohnung. Eine Zukunft, die wir auf der Rückseite eines Fast-Food-Kassenbons zwischen unseren Nebenjobs skizziert hatten, mit denen wir uns unser Studium finanzierten. Wir waren beide Waisen. Kein Sicherheitsnetz. Niemand, auf den wir uns verlassen konnten.
Als Ainsley sechs Monate alt war, hatte ihre Mutter beschlossen, dass ein Baby nicht das Leben war, das sie sich mit 18 vorgestellt hatte. Also fuhr sie eines Augustmorgens zum College und kam nie wieder. Sie rief nie an. Sie fragte nie, wie es ihrer Tochter ging.
Es waren also nur Ainsley und ich, und ehrlich gesagt, wenn ich jetzt zurückblicke, denke ich, dass wir einander das Beste waren, was wir hatten.
Es waren nur Ainsley und ich.
Ich nannte meine Tochter „Bubbles“, seit sie etwa vier Jahre alt war. Sie war ganz vernarrt in die Powerpuff Girls , besonders in Bubbles, die Süße, die weinte, wenn etwas traurig war, und am lautesten lachte, wenn etwas lustig war.
Wir sahen uns jeden Samstagmorgen zusammen diesen Zeichentrickfilm an, mit Müsli und dem Obst, das ich mir in der Woche leisten konnte. Ainsley kletterte dann auf das Sofakissen neben mich, legte meinen Arm um sich und war rundum zufrieden.
Ein Kind allein mit dem Gehalt eines Baumarktmitarbeiters und später eines Vorarbeiters großzuziehen, ist keine Poesie. Es ist Mathematik, und die ist meistens knapp bemessen.
Ein Kind allein mit dem Gehalt eines Eisenwarenhändlers und später mit dem Lohn eines Vorarbeiters großzuziehen, ist keine Poesie.
Ich habe kochen gelernt, weil Restaurantbesuche ein Luxus waren. Haareflechten habe ich gelernt, indem ich an einer Puppe am Küchentisch geübt habe, weil Ainsley sich für die erste Klasse Zöpfe wünschte und ich sie nicht enttäuschen wollte.
Ich habe ihr die Lunchpakete gepackt, jedes Schultheaterstück besucht und an jedem Elternsprechtag teilgenommen.
Ich war kein perfekter Vater. Aber ich war präsent, und ich denke, das zählte etwas.
Ainsley wuchs zu einer liebenswerten und lustigen Frau heran, die zudem eine stille Entschlossenheit besaß, für die ich mir nie wirklich Anerkennung zollte, denn ehrlich gesagt bin ich mir immer noch nicht sicher, woher sie diese Eigenschaft hatte.
Ich habe das Haareflechten gelernt, indem ich an einer Puppe am Küchentisch geübt habe.
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